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Laura non era mia figlia. Non ancora. Era la bambina che seguivo al doposcuola, quella con gli occhi troppo grandi e lo zaino sempre mezzo aperto. Aveva sette anni, i capelli lisci come spaghetti e una timidezza che la faceva parlare sottovoce anche quando era sola. Io facevo volontariato due pomeriggi alla settimana. Un modo per sentirmi meno inutile, dopo che il mio negozio di dischi aveva chiuso.
La storia di Laura la sapevano tutti. La mamma lavorava in un ristorante, usciva alle undici di sera e tornava a piedi perché il bus costava troppo. Il papà lo vedevamo solo nelle foto, quelle con la cornice d’argento sul mobile del soggiorno. Era morto tre anni prima, un incidente in moto, e Laura da allora non aveva più detto “papà”. Aveva smesso anche di dire tante altre cose.
Io non so niente di bambini. Sono single, cinquant’anni, vivo con un gatto che si chiama Coltrane. Ma quel pomeriggio Laura era seduta da sola al tavolo in fondo, con un foglio bianco davanti e i pastelli allineati come soldatini. Non disegnava. Guardava il foglio. “Non mi vengono le idee”, disse. Io mi sedetti accanto a lei e cominciai a disegnare un albero storto. Lei mi guardò, poi aggiunse una finestra sul tronco. “Qui ci abita uno scoiattolo”, disse. Era la frase più lunga che le avessi mai sentito fare.
Tornai a casa quella sera e non riuscivo a smettere di pensare a quella finestra sul tronco. Non era tristezza, era qualcos’altro. Voglia di fare, forse. Di smettere di sentirmi un negozio chiuso. Accesi il computer e cominciai a cercare cose che non c’entravano niente. Ricette, news, video di gatti. Poi finii su un sito che non conoscevo.
Era un casinò online. Non ci avevo mai giocato, nemmeno una volta. Ma lessi che bastava iscriversi, niente storie. Un casino senza invio documenti, nemmeno la foto della patente. Solo un nome, una mail, e via. Mi iscrissi come “Coltrane48” e mi ritrovai dentro. Non sapevo cosa fare, girellai tra i giochi come un turista perso. Slot, roulette, blackjack. Non capivo niente, ma mi piaceva l’idea di essere da un’altra parte.
Non carica i soldi. Non mi fidavo. Ma ogni sera, dopo cena, aprivo quel sito e guardavo. Imparavo i nomi dei giochi, le regole, le puntate. Scoprii che esistevano slot ispirate ai film, alla storia, persino all’antico Egitto. La mia preferita era una con i tucani, tutta colorata. Non puntavo, guardavo. Era come avere un acquario nel telefono.
Passarono le settimane. Io continuavo ad andare al doposcuola, Laura continuava a disegnare alberi con finestre. Un pomeriggio mi disse che lo scoiattolo si era sposato e aveva avuto tre figli. “Come si chiamano?”, chiesi. “Non lo so ancora”, rispose. “Sto pensando”.
Quella sera decisi di caricare davvero dei soldi. Venti euro. Li misi sulla slot dei tucani, puntai il minimo, e persi. Altri venti, persi. Mi fermai. Non era rabbia, era stupore. Avevo appena buttato via quaranta euro e non sentivo niente. Era come se quei soldi non fossero mai stati miei.
Non giocai per una settimana. Poi una sera ripresi, più calmo. Caricai dieci euro, puntai piano, vinsi quindici. Li ritirai subito. Ero in attivo di cinque euro. Li tenevo lì, come un trofeo. Non era il denaro, era la sensazione di aver capito qualcosa. Una regola non scritta, una crepa nel sistema.
Cominciai a giocare con metodo. Mai più di dieci euro a settimana. Mai inseguire le perdite. Mai giocare quando ero stanco o triste. Diventò una disciplina, quasi una meditazione. Il mercoledì sera era il mio turno, come una seduta di yoga sbagliata. E in tutto questo, il casino senza invio documenti era il mio dojo silenzioso. Niente moduli, niente burocrazia, niente domande. Solo io e i tucani.
Dopo tre mesi avevo accumulato quattrocento euro. Non era un miracolo, era pazienza. Li tenevo lì, li guardavo crescere e calare come una pianta grassa. Una sera arrivai a seicento, la sera dopo tornai a quattrocento. Non mi importava. Era un gioco, e io stavo giocando.
Poi, a dicembre, successe. Era mercoledì, pioveva, Coltrane dormiva sul termosifone. Aprii la slot dei tucani, puntai un euro, vinsi. Puntai due, vinsi. Puntai cinque, lo schermo diventò un’esplosione di piume colorate. Non capivo cosa stesse succedendo, ma i numeri salivano. Cinquanta, cento, trecento, ottocento. Millequattrocento. Duemila. Tremiladuecento.
Mi fermai. Tremiladuecento euro. Tremiladuecento. Li guardai a lungo, poi spensi il telefono. Lo riaccesi. Erano ancora lì. Non riuscivo a muovermi. Coltrane aprì un occhio, mi guardò, lo richiuse.
Non dormii quasi per niente. La mattina dopo andai al doposcuola con gli occhi cerchiati. Laura era al suo tavolo, disegnava. Mi avvicinai. “Come si chiamano i figli dello scoiattolo?”, chiesi. Lei alzò lo sguardo. “Uno l’ho chiamato Beppe, come mio nonno. Gli altri due non lo so ancora”. Prese un pastello blu e cominciò a colorare il cielo.
Tornai a casa e feci una cosa che non avevo mai fatto: ritirai tutto. Scoprii che quel casino senza invio documenti permetteva bonifici immediati, senza dover giustificare nulla. In venti minuti i soldi erano sul mio conto. Li guardai, poi guardai Coltrane. “Dobbiamo fare una cosa”, gli dissi.
La settimana dopo tornai al doposcuola con una scatola. Dentro c’erano pastelli, matite, fogli da disegno, acquerelli, pennelli. Roba buona, non quella scolastica che si rompe subito. La lasciai sulla cattedra dell’insegnante, senza biglietto. Poi mi sedetti accanto a Laura. Lei stava finendo un disegno: un albero con una finestra, e tre scoiattoli che guardavano fuori. “Questo è Beppe”, disse indicando il più piccolo. “Questi sono Sara e Leo”. “Belli”, dissi. “Brava”.
Non le ho mai detto chi ha comprato quei colori. Non serve. Lei disegna, io guardo. A volte porto le sue illustrazioni a casa e le appendo in cucina, accanto ai dischi. Coltrane ci dorme sotto.
Ora gioco ancora, ogni tanto. Mai più di dieci euro. Tengo quello che vinco in un cassetto virtuale, lo chiamo “il fondo scoiattoli”. Non so a cosa servirà. Forse a comprare altri colori, forse a niente. Ma ogni volta che apro quel sito e vedo i tucani, penso a lei. Alla finestra sul tronco, ai tre cuccioli, a un pomeriggio di pioggia in cui una bambina di sette anni ha deciso che il mondo aveva bisogno di più alberi colorati.
Mio padre diceva che la fortuna è come il jazz. Non la cerchi, ti trova. E quando ti trova, devi solo stare zitto e ascoltare. Io quella sera ho ascoltato. E ho capito che i soldi non sono niente, se non li trasformi in qualcosa di vero. Io li ho trasformati in pastelli. E adesso, ogni volta che vedo un disegno di Laura, so che quella signora cieca di cui parlava mia nonna, quella volta, ha visto benissimo.